Democracy is coming to the USA

Entrei no ônibus na quarta-feira pela manhã e senti um astral diferente, contagiante.

Um grupo de negras conversava sobre a vitória de Obama com empolgação, orgulho, um brilho diferente nos olhos.

De repente, entrou um homem de cabelos compridos, barba, vestindo uma jaqueta de couro e botas estilo caubói. Sentou-se ao lado de uma senhora que falava sobre a eleição do primeiro presidente negro dos Estados Unidos.

Coisa pouco comum nessas terras daqui, ele começou a puxar papo com ela e perguntou: "Está feliz com o resultado?". E ela respondeu: "Oh, yes, man!".

Ele, com um sorriso contido nos olhos e um orgulho que parecia um pouco empoeirado, falou: "Sou americano. E decidi voltar pra lá em dezembro."

E continuou batendo papo com a senhora, comentando que ele sentia que a América tinha novamente voltado a ser o que era, que o orgulho devagar voltava à superfície.

Quando cheguei em casa do trabalho, meu namorado chegou impressionado e comentou comigo que três ou quatros negros que trabalham com ele estão pensando em ir morar no Estados Unidos.

Eu morei em Indiana na era Clinton e mesmo tendo a pele de cor branca, apesar dos meus antepassados negros, senti de perto o tamanho do preconceito que existe naquele país – com negros, chineses, mexicanos, estrangeiros – as "minorias", como são chamados por lá.

Essas mesmas pessoas agora sentem que os Estados Unidos, na tutela de Barack Obama, vai abrigá-los.

Americano sempre foi meio xenófobo, um patriotismo quase intolerante. Bush apagou um pouco desse sentimento durante seus oito anos de governo.

Obama parece ter reacendido essa chama. E muita gente vai querer garantir um lugar perto dessa fogueira, que deixou de ser das vaidades.

Muito além da depilação ...

A grande godiva do Irajá, dona Kátia Flávia, ficou famosa não apenas por andar num cavalo branco, pelas noites suburbanas, mas também pelas calcinhas comestíveis e calcinhas bélicas, dessas com armamentos bordados.

Aqui em Londres, a calcinha pode até não ser Exocet ou vir nos sabores framboesa, de morango ou na categoria antiaérea. Afinal, nada daqui se assemelha à Copacabana.

Nem por isso, as calcinhas daqui não são como as daí. Ou não eram.

A principal reclamação das brasileiras que, assim como eu, resolvem desbravar essas terras está relacionada ao tamanho das calcinhas.

Há aquelas que reclamam dos calções, com o corte bem grande, como se todas fôssemos proprietárias de traseiros gigantes, ou como se quiséssemos nos vestir como nossas avós e adotar o estilo retrô também na lingerie. Para essas, sobra a opção das tangas, ou G-Strings, como são conhecidas por aqui.

Esse modelo é simples: basta colocar um fiapo (aí sim modelo fio dental Copacabana) no famoso rêgo e pronto. Economia de tecido. Época de crise.

Para nós, boas reclamonas, que não gostamos nem do modelo vovózinha nas roupas íntimas e nem de ficar incomodadas como elas (incomodada ficava a sua avó, afinal de contas) usando fio dental entalado durante o dia inteiro, descobri essa semana a nossa salvação.

Depois da famosa Brazilian wax, chega a vez da Brazilian panty, ou calcinha a la brasileira, com uma moderação no tamanho do tecido que cobre as nossas partes traseiras. Nem tão grande, nem tão pequeno. Na medida. Brazilian fit, como foi batizada por aqui.

À venda na rede de supermercados metido a besta Marks and Spencer, as calcinhas Brazilian fit – que passarão a dominar meu guarda-roupa e economizar um tanto de dinheiro em pacotes enviados do Brasil pela minha mãe – certamente farão tanto sucesso quanto a nossa famosa depilação.

Alô, polícia. Eu tô usando. E as britânicas certamente também passarão a usar.

Madonna com kekab ou Rock n'Roll com ketchup

Morar em Camdem Town por quase três anos, dois dos quais morando e trabalhando nesse bairro de Londres, fez maravilhas para que eu conhecesse alguns cantos escondidos dessa cidade e que entrariam fácil em qualquer lista de dicas que eu fizesse para alguém de lugares imperdíveis por aqui.

Não só a noite rockabilly com um DJ que só toca 45 rps no Elephant Head, ou as free gigs no barulhento Dublin Castle e até o Hawley Arms – pubzinho metido a besta que ficou conhecido por ser o preferido (ou o “local” como eles chamam por aqui) de Amy Winehouse e também porque pegou fogo no suspeito incêndio que destruiu metade do mercado exatamente no dia que eu me mudei de Camden. Ou ainda o ex-esfumaçado e preferido de bastante gente, o lendário Good Mixer.

Além de tudo isso, Camden tem o mercado mais bacana da cidade, as lojas todas de acessórios burlescos, tantos corpetes quanto minha cintura jamais poderia aguentar e uma galera que eu sempre imaginei andando nas ruas dessa cidade antes de ter pisado os meus pés por aqui. Mas Camden é assunto pra um só post. Esse é sobre o maior segredo que me apresentaram por lá: o Marathon.

Marathon – fino, fino, fino – é um boteco, ops Boteco, com B maiúsculo. É, na verdade (ou na fachada) um kebab house. Uma espécie de lanchonete que vende kebabs, burguers e outras laricas para as madrugas insones ou de bebedeira.

De dia, um kebab house como tantos outros em Londres. A noite, pra quem conhece, lá no fundo, rolam noites e madrugas de música ao vivo ou meio ao vivo. Explicarei.

A primeira vez que fui no Marathon foi no meu aniversário de 27 anos quando todo o resto de Camden já tinha ido dormir. Fomos para lá comer um kebab e eis que entra pela porta seu Daniel Jeanrenaud com sua guitarra 1951 Gibson ES3000 de nome Nadine.

O cara mandou ver um rock n’roll de primeira e depois passou o copinho pra que a galera pudesse dar sua contribuição. Tempos mais tarde fui descobrir que Nadine –ela mesma, a guitarra- ganhou o nome depois que Chuck Berry a pediu emprestada em uma noite em Paris e que Daniel ou Monsieur Jeanrenaud era o líder da banda Kingsnakes, que mais tarde teria como integrante seu Mano Chao em fase pré- Mano Negra. Ele, que virou meio mendigo em Londres, retomou sua glória nessas noites memoráveis e semanais no Marathon.

A outra vez que fui parar lá tinha um grupo de velhinhos – uns três ou quatro – nos sopros. Os caras colocavam um playback de alguma música famosa – o tema do Batman, por exemplo- e mandavam ver nos sopros pra delírio da galera. Daí a música meio ao vivo.

Várias noites se seguiram no bom e velho Marathon, com amigos que cá estão ou que já se mandaram de volta pro Brasil. Mas o lugar virou parada obrigatória.

A minha mais recente incursão pelos kebabs e noitadas do Marathon rolou há umas duas semanas quando, saindo do show do De la Soul no Jazz Cafe, decidimos terminar a noite por lá.

Quando chegamos, ouvimos Madonna cantar. Uma loira bem mequetrefe e baixinha que fazia cover da dona diva da pop music no melhor estilo decadence trash que garantiu boas risadas. Nome artístico da dona moça: Madonner. Isso porque donner kebab é o tipo de kebab mais popular. Cantando ela em uma kebab house, Madonner não fez feio nem na escolha do nome.

Logo depois, seu Daniel Jeanrenaud, já irritado com a performance bizarra da moça – ele, um roqueiro das antigas e com uma reputação e nome a zelar – pegou sua Nadine para fazer amor e rock n’roll para a felicidade de todos nós. E até tocou minha música preferida de seu (extenso) repertório: Suspicious Minds, de ninguém menos que Elvis Presley, pra mostrar quem é o rei da paçoca, do rock, ou, no caso, do kebab.

Para ver um vídeo de Monsieur Jeanrenaud tocando Suspicious Minds no lendário Marathon, acesse aqui o canal do Youtube do Renato Larini que fez essa gravação escondida em uma de nossas noites por lá.

E não deixe de entrar no myspace do Daniel, que abre com a seguinte frase: "Rock n’roll and ketchup, baby!"

De volta para o futuro

Depois de muita lenga-lenga e alguns bons meses, voltei a escrever meu blog.
Pra quem não sabe (e vai me perguntar), o título é um conceito do semiólogo francês Greimas, presente no livro "Da Imperfeição".
Resumindo, significa aqueles momentos que "quebram" nosso cotidiano com singelezas. Como quando, de repente, andando pela rua, sentimos o cheiro de jasmim vindo de um jardim próximo, como o próprio Greimas explica. Daí a fratura.
Assim como quando iniciei essa espécie de diário, espero, ainda, ter muitas fraturas expostas aqui.
Os dois posts seguintes são da nova fase. Um sobre graxa, elegância e um pouco de Tom Waits. O outro sobre outro dos meus assuntos preferidos: comida.
Bom apetite!

Comida, e só pra quem gosta

Sou uma comilona inveterada. Almoço pensando na janta, gosto de ter a geladeira farta e cozinhar, assar e petiscar. Vá lá, curto até programa de culinária na TV.

Talvez seja uma coisa de família, de sempre ter a mesa cheia de gente que chega pro almoço e vai ficando pro café da tarde em domingos intermináveis repletos de muita panqueca, carne de panela, patês de atum e tortas de todas as espécies.

Uma época da minha vida morei numa casa que tinha duas cozinhas – a do meu pai e a de todo dia. A do seu Luis era superequipada: forno industrial, coifa, churrasqueira, dois fogões e um bar pra completar. Já a de todo dia, dona Ieda ou Ceni – que assumiu o posto e a responsabilidade de nos alimentar em (quase) todas as refeições faziam os pratos que a gente sempre se esbaldava – e sempre tinha um tanto que dava pra comer mais um. E mais um sempre aparecia pra se juntar a nós.

Quando cheguei em Londres, fiquei amarela de tanto comer batata. Caí numa casa de estudantes sem cozinha que servia batata de todo o tipo no café da manhã e na janta em buffet nada apetitoso e com cara de gororoba. Macarrão à bolonhesa era com carne de carneiro, vejam só. As opções não eram muitas.

Ali já deu pra ter uma noção do tipo de comida que os britânicos apreciam e também descobrir que pra comer bem, tinha que comer comida de outros países. Daí começou a febre dos vietnamitas, tailandeses e indianos. E a minha busca por “cheap eats in London”, graças a um guia da Time Out que não demorei a comprar.

No entanto, as descobertas gastronômicas mais interessantes eu descobri mesmo foi andando nas ruas e pesquisando esquisitices. Um quiosque que vende pãezinhos no vapor em Chinatown, um beagle com carne seca em Brick Lane, um barzinho que vende torta de carne com batatas em Brodway Market, um português que vende dobradinha em Camden Town , os pork scratchings – os nossos torresmos – vendidos em pacotinho feito batata frita nos pubs.

Bacchus

Mas, comilona inveterada que sou, também procurei saber dos restaurantes diferentes, que serviam sopa de lesmas ou insetos fritos e até os mais famosos, como o Fifteen, do chef Jamie Oliver, onde comi bem pra caramba, mas não tão bem quanto a comida que preparo (ou preparam pra mim) em casa.

Uma grata surpresa foi sem dúvida, o restaurante Bacchus, do chef português Nuno Mendes. Ele é da leva de chefs que se inspirou no espanhol Ferran Adriá, dono do El Buli, em Cadaquez, considerado o melhor restaurante do mundo por diversos guias e que tem 3 estrelas Michelin.

O grande lance dessa nova nouvelle cuisine é levar químicos pra cozinha para fazer com que sua experiência gastronômica vá além do paladar. Isso resulta em comidas que explodem ou derretem na boca, sorvetes quentes (!), nuvens de baunilha e outras especiarias. A foto é de lá!

No Bacchus, o cardápio desgustação tem pelo menos 20 pratos e custa cerca de £75 (R$227). E vale cada centavo.

Localizado em bairro upcoming de Londres, Hoxton, o restaurante ficava em um antigo pub e tinha um astral bem descontraído, apesar de requintado. E, pra ajudar nossa experiência gastronômica, o garçom era brasileiro!

Lá eu comi sorvete de açafrão, carne de pombo, uma sopa de cebola que explodia na boca, uma paella moderna, um sashimi com molho de sakê e outras coisas deliciosas.

Porém, como a maioria das coisas em Londres, o que é bom dura pouco e o Bacchus fechou suas portas pra virar um gastropub – pub que serve comida. Agora vai encher de britânico pra comer black pudding ou um "proper English breakfast with a twist"...

E esse é um post de protesto. Só não vai virar greve de fome.

***

Pra ver um pouco do que era o Bacchus, veja esse vídeo feito para o guia do jornal Observer: http://www.youtube.com/watch?v=7_dGrw1eXkQ

E pra conhecer mais sobre a culinária do Nuno Mendes, acesse o site do chef que ele é dos bons! http://nunomendes.co.uk/

Tom Waits e a graxa

Meu pai sempre foi um cara elegante. Passava perfume bom antes de sair de casa, fazia a barba com um pincel super descolado, a camisa estava sempre alinhada e os sapatos, brilhantes.

Assim como ele, meu avô também prezava pela boa aparência. Boina na cabeça, bengala, gravata. Todos os santos dias. Santos porque ele era um cara religioso.

Entre as imagens mais vivas que tenho da minha infância e que me são caras, está a do meu pai fazendo a barba no espelho do banheiro e a outra, dele, engraxando os sapatos em uma daquelas cadeiras enormes do calçadão da rua XV de Novembro. Depois, um cafezinho no bar ao lado.

Ter os sapatos engraxados enquanto se lia um exemplar da Gazeta do Povo fazia parte de uma espécie de ritual ou tradição tipicamente masculino. Assim como discutir política na Boca Maldita ou comer filé no Bar Palácio nas madrugadas. E é assim com os homens do Brasil inteiro. Muda-se o jornal, o bar e a maldição, mas permanecem os engraxates, a tradição, e os sapatos, brilhando.

E agora, não bastasse minha fascinação pelos cavalheiros sempre tão distintos tendo seus sapatos engraxados ou os engraxando, Tom Waits – ele mesmo, O Cara – também lembrou do charme dessa tradição tão tipicamente brasileira.

Em uma entrevista pra lá de interessante publicada pelo jornal britânico The Independent, Tom Waits entrevista a si mesmo e se pergunta, no meio de tantas outras indagações curiosas e irônicas, quais as coisas mais marcantes que ele havia encontrado em lugares inesperados.

“Shoe shine stands that looked like thrones in Brazil made of scrap wood” (Assentos de engraxar sapatos que se parecem com tronos feitos de restos de madeira no Brasil).

A escolha, tão atenta, vem logo depois de “Beleza real: marcas de óleo deixadas pelos carros nos estacionamentos”.

Consigo imaginá-lo sentado em um dos tronos, de chapéu do lado e com olhar de observador inveterado. Um gentleman, como ele só.

Agridoce e perspicaz, Waits revela singeleza, coberta de graxa – dos carros ou dos sapatos. Um artista lapidado, ou ainda, engraxado.

A entrevista vale a pena. E o conselho que Jim Jarmush deu a ele sobre coisas boas, rápidas e baratas também. Vai lá ver: http://www.independent.co.uk/arts-entertainment/music/features/tom-waits-a-conversation-with-himself-846164.html

* Foto de cassimano http://www.flickr.com/photos/tags/cassimano/